PUNTO FINAL

¿Qué hay en el horizonte, más que sombras inciertas,

y un camino con fronteras? ¿Qué hay en este lugar,

que tanto por él pelean? ¿En donde anidan los placeres

del trabajo dolorido, del oro acumulado,

de la mujer pisoteada, del niño aquel sin caricias,

de la miseria del rancho, del agua contaminada,

del viejo que ya no sirve, porque es piel y es estorbo,

díganme donde anidan? ¿Quién disfruta los placeres,

de la sangría del mundo? Con tanto dolor y muerte,

con tanta pobreza injusta, ¿en que rincón se acumulan,

donde, donde están? ¿Cuál es el fin del dinero?

¿Porqué corremos tras él? El placer está en el verde,

en la luna y en el sol, en los ríos del planeta,

y en el medio de la mar. En esa extensa arboleda,

en la sombra que nos da. El placer, cuando amanece,

también cuando el sol se va, cuando la luna se asoma,

y si no se asoma, está. Son sencillos los placeres,

los que pueden disfrutar, no es fácil conocerlos,

pues si prima la ambición nos ciega para mirar,

que en las cosas sencillas, está la felicidad.

Es incierto el horizonte, si queremos encontrar

placer tan solo en el oro, porque el oro queda acá,

en la vida hay fronteras, que tenemos que cruzar,

detrás de esa frontera, está el punto final.

 

Los viejos, mis viejos...

                                              

Soledad,

suspendida en gotas de rocío,

se deslizan por los pliegues añosos,

caen a la nada,

se pierden en la alcantarilla de la vida.

Día tras día,

noche tras noche,

esperan…

   Somos ciegos los hijos, no entendemos a nuestros padres.  Cuando somos adultos los creemos eternos, y pensamos que nos deben abrazos, que nos deben palabras, que nos deben visitas.

   No comprendemos que en su vejez buscan refugio en su hogar, porque el mundo cambió, les asusta, ya no es el mismo mundo y no tienen las fuerzas para cambiar con él, ya no pueden sumergirse en su torbellino.

   Entonces, nosotros los hijos, nos sentimos molestos porque prefieren quedarse en su hogar esperando una visita que no llega, esperan una llamada que les diga que los amamos.

   Encerrados en nosotros mismos nos dejamos arrastrar en la vorágine de nuestra propia existencia, los viejos, nuestros viejos esperan…

   Nos esperan porque su mundo es débil, nosotros creemos que son fuertes, que se hacen los viejos, pero sus huesos tienen la suma de los dolores callados, esa suma los hace más lentos.

   Nosotros, los hijos, comparamos a nuestros padres con los de fulano o mengano, --Mira, aquel puede- decimos, -tú también puedes-, siempre queremos más de ellos, siempre exigiendo, como si la vida les hubiera exigido poco….

   Ellos no nos comparan con hijos ajenos, sus ojos se llenan de amor al vernos, nos aman por encima de toda virtud o defecto, no exigen, solo comprenden…

   El tiempo que inexorable avanza, sin que nos demos cuenta nos da un golpe, todo cambia, ya no reclamamos, no comparamos, no tenemos a quien, ahora… nos comparan… nos exigen…