Luna, lunita

Mira que luna la luna

que esta noche apareció

a reflejarse en tus ojos

en tu copla y tu canción.

Luna, lunita, la luna

es un blanco medallón

desde lejos sus montañas

parecen un murallón.

Blanca como tu piel blanca

brillante como tu mirar

me tienes esclavizado

atado a tu suspirar.

Como la luna en la noche

que alumbra la inmensidad

eres mi luz y mi vida

si no me creéis mirad.

Mirad la luna en mi pecho

lleva grabado tu nombre

me lo grabé aquel día

en que por ti me hice  hombre.

Luna de mis alegrías

no te quieras esconder

no te escondas tras las nubes

mira que te quiero ver.

Vuelvo, mi niña...

Grito que gritan mis labios

un mensaje están mandando

con un nudo en la garganta

voy el barro atravesando.

Vuelvo a casa mi criatura

rodeando la montaña

abrazarte es mi deseo

toda la noche y al alba.

Tendrá envidia de tu rostro

la palidez de la luna

y guardará en su memoria

tus ojos color de tuna.

Fragilidad del silencio

que romperá como espada

un gemido enamorado

y  la frialdad acabada

En una lata sellada

guardaremos la tristeza

contaré los mil suspiros

sobre tu boca cereza.

 

Vuelvo a casa mi criatura

niña bonita, mi niña

a beber de tu boquita

sabrosita como  piña.

¡Como te han cambiado!

¡Como te han cambiado Buenos Aires!

 apuñala la nostalgia de otros tiempos

de los olores de café y lustrabotas

de los tangos, de la esquina y sus jardines.

Se perdió en el eco del camino viejo

el tranvía por tus calles empedradas.

Noctámbulos con historias no contadas

grabadas sobre la mesa de algún bar.

El progreso avasalló tu  memoria

quitaron tus ladrillos de ayer

recuerdos que en tus muros guardabas

perfume agridulce de lo que un día fue.

Sos un mudo testigo de un avance con dolor

cubierto de negro asfalto lo que era bella flor.

Tu gente se fue perdiendo pues la vida los borró

ya pocos cuentan tus crónicas, casi nada te quedó.

El modernismo impenitente no conoce de aflicción

no atiende melancolía, destruyó tu corazón.

En algún álbum oxidado que alguien habrá guardado

entre venas en blanco y negro alguna foto quedó

del conventillo de antaño y de ese bodegón.

Si en otros países cuidan con pasión de historiador

a sus viejas construcciones en su eterna tradición

¿Qué te hicieron Buenos Aires? ¿Quién fue que te traicionó?

Acaso lo hicimos todos, por no medir la ambición.