Los minutos pasan lentos
El caminar cansino, lo lleva a la estación.
La mirada sigue el óxido de las vías
óxido en sus venas
óxido en su memoria.
El tren ya no pasa
La boletería, no es.
¿Dónde están los pasajeros?
¿Por cuál camino siguieron su viaje?
Nadie espera en la estación,
solo, un viejo sentado
humedad en sus mejillas.
Nada es, todo fue
no hay tiempo para ser,
hormiguero en las rutas
vacío sobre los rieles.
La muerte que se lleva todo
también, se lo llevó a él.
No hay comentarios:
Publicar un comentario